Nove, dez, onze filhos, sem tempos de planilha, terapia familiar ou grupos de whatsApp para decidir destinos e padrões, a ela coube optar pelo amor em estado bruto. Impulsiva, intensa, reativa, nunca dramática, ela foi sempre amor. A mim, foi a mais bonita. À sua maneira, ela foi vaidosa. Religiosa, sem fanatismos e cheia de vida, ela teve um coração resistente, ainda que ameaçado por safenas e stents, mas seu coração, moralmente maior do que o mundo, resistiu.

Nunca deixou de guardar algo especial para oferecer: um doce, uma comidinha, um agrado escondido, uma generosidade clandestina, ela nunca falhou; ela não podia ver alguém precisando e não tomar  uma atitude: era capaz de doar  o seu prato.

Nunca fumou, nunca bebeu. 

As circunstâncias a ensinaram a viajar a pé, e ela encerrou o terceiro capítulo do meu primeiro romance vencendo (com os filhos mais velhos) uma mata fechada, molhada de sombras, morada de onças e de rios sem atalhos… Até recomeçar em novo destino.

Abominava os palavrões, mas era adepta das palavras de conselho, que sempre atenuaram os desesperos.

Rezava do seu jeito, sem pose de santinha de vitral, e sem cara de dona de terreiros. Amava a vida. e sempre afirmou nao temer a morte. 

Tinha a coragem de um guerreiro, mas não se pretendeu santa nem se imaginou competindo com São Jorge. A sua raça estava na defesa de si mesma e na proteção dos filhos. Sua graça foi se fazer respeitada num tempo em que só os homens mandavam. Humana, íntegra, contraditória e generosa. ela sempre foi equilibrada. Insubstituível.